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Belphégor

Toujours le mercredi dans cette bibliothèque. Il y a aussi des adolescentes. Celles-ci sont noires. Elles pépient comme des oiseaux, rient beaucoup, prennent des notes, elles semblent préparer à trois quelque chose comme un exposé pour l’école. Elles parlent bien français, elles, par contre, avec l’accent de Francilie, le même que le mien qui s’est émoussé au fil des années de ma vie d’expatriée. Elles me font sourire parce qu’elles me rappellent les années du lycée. Les filles travaillent plus et mieux que les garçons, c’est bien connu. Je les écoute attentivement parce qu’elles parlent le français contemporain que je connais assez mal : machin est « grave » et « y a pas photo » ; il faut que je me mette au goût du jour parce qu’il pourrait bien m’échoir d'ici peu une poignée d’heures d’enseignement d’anglais pour un cours de formation pour des bac-pro option secrétariat, tourisme, etc, et je ne peux tout de même pas avoir l’air de sortir de ma campagne au milieu de la Seine-Saint-Denis.

 

Tandis que je me bats avec le clavier azerty, moi qui suis habituée au qwerty, et n’arrête pas de mettre des Q à la place des A, des points-virgules à la place des points, que je me plante dans les accents et que des signes zarbis sortent à la place des parenthèses, je vois une sorte de fantôme, une ombre noire telle Belphégor sillonner les rayons de la bibliothèque d’un pas alerte. Ça m’intrigue parce qu’il y a bien dans le coin une école catholique mais aucune bonne sœur n’y enseigne, d’ailleurs les religieuses n’ont jamais pullulé dans cette ex-banlieue communiste, et les rares qu’on peut y croiser sont tout sauf des premières jeunesses alertes. Belphégor se rapproche de l’endroit où je suis et j’en reste médusée : vêtue d'une longue tunique noire lui tombant jusqu'aux pieds, gantée de noir, et portant tchador sur un bandeau blanc qui lui arrive au dessus des sourcils (raison pour laquelle je m'étais demandé s'il s'agissait d'une bonne-soeur un peu bizarre), non seulement elle porte une voilette noire qui lui pend sous les yeux jusqu’à hauteur de la poitrine comme un bavoir, mais elle porte une autre voilette maintenue par le bandeau blanc, devant les yeux, qu’elle rabat derrière la tête pour voir clair (quand même) quand elle se penche sur les rayons.

 

Un gamin d’une dizaine d’années portant une calotte contourne les étagères et vient près d’elle, son fils vraisemblablement. Ils parlent français entre eux, absolument sans accent, et en croisant son regard aux yeux clairs, bleus-gris, je me rends compte qu’en réalité il s’agit très certainement d’une française de souche convertie à l’islam, et affublée de la manière la plus rigoriste.

 

Elle passe et repasse devant moi avec son gamin, ils vont d’un pas conquérant qui n’est pas sans exhibitionnisme, le gamin a ce sourire propre à ces illuminés dont le narcissisme hypertrophié les font se sentir infiniment supérieurs aux infidèles. Si jeune ! Saint dieu des laïcs ! Ça a le don de m’exaspérer. Je sens monter en moi une colère sourde en voyant cette ombre noire virevolter autour de moi. Je sens que je vais siffler comme une vipère; c'est plus fort que moi. « O che sia carnevale ? » (c’est carnaval ?) dis-je entre mes dents mais distinctement quand elle me passe devant pour la énième fois. Si elle se sent en droit de se balader déguisée en Belphégor dans une bibliothèque, moi je me sens celui d’y siffler en italien. Le mot carnevale est trop proche de son équivalent français carnaval pour ne pas être compris, d’autant que je l’ai prononcé en en scandant chaque syllabe. Belphégor me regarde un instant avec sa voilette rejetée derrière la tête, ses yeux ont une expression curieusement vide, et moi je la fulmine du regard. Elle s’en va soudain à l’autre bout de la bibliothèque ; c’est ce que je voulais.

 

Le point me sort enfin à la place du point-virgule, j’ai domestiqué azerty.

 
Ecrit par Lory, le Jeudi 6 Décembre 2007, 13:20 dans la rubrique Paris-Banlieue.