Quand j’ai divorcé il y a 20 ans ou presque, j’avais le choix entre rester, repartir en France avec ma fille, où sans. La vie (relativement) agréable et égalitaire que nous avions eue les premières années s’était peu à peu estompée pour laisser place aux stéréotypes traditionnels, ce qui s’accentua pour devenir définitif après la naissance de ma fille. J’avais en outre quelques difficultés à m’adapter à ma belle-famille, envahissante comme toutes les familles italiennes. Mon mari prit donc une femme (plus jeune, évidemment, tant qu’à faire ; les hommes quittent rarement une femme pour une autre plus vieille, du moins je n’ai jamais rencontré ce cas de figure autour de moi dans mon existence), et surtout plus malléable. Une qui correspondit tout à fait au schéma habituel, pour qui supplanter une autre femme sembla valorisant, elle ne devait pas s’estimer beaucoup, comme c’est d’ailleurs souvent le cas des femmes, auxquelles on enseigne à se sous-estimer pour plaire. Ce fut donc elle à se farcir la belle-mère, et là je dois dire que pour moi ce fut autant de gagné.

Repartir en France avec ma fille signifiait devoir aller habiter chez mes parents dans un premier temps, une soupe à la grimace certaine en perspective. Me trouver du boulot, c'est-à-dire un job mal payé, quant à tenter de faire carrière, pas évident. Et surtout, me heurter aux problèmes avec le père qui n’aurait sûrement pas accepté de voir sa fille partir avec moi. Lui laisser ma fille, c’était ne la revoir que rarement et perdre contact avec elle. J’ai hésité. Tout cela m’a paru insurmontable. Je suis restée.

J’avais 35 ans, ma vie était foutue. Foutue pour foutue, j’ai eu un autre enfant avec un autre homme, parce que le temps passe, l’échéance biologique est certaine ; je ne voulais pas avoir un autre enfant passé 40 ans. Je le connaissais avant, c’était un ami de mon mari, une connaissance rien de plus. Entre temps lui aussi avait divorcé. Je connaissais aussi sa femme, d’ailleurs, que je n’avais jamais revue. Un bel homme, du reste, mais pas mon genre. Il a beaucoup insisté, parce qu’à vrai dire, il ne me plaisait pas tellement. Mais j’étais seule, et je me suis dit qu’après tout, il avait ses qualités, et qu’avec le temps, ça aurait peut-être marché. Pas du tout. Et une autre belle-famille aussi pénible que la précédente dans un genre très différent.

Si j’avais trouvé un boulot, et surtout un boulot me permettant de vivre, il y a beau temps que je l’aurais quitté. Mais je n’ai pas trouvé.

J’ai fini par sombrer dans une dépression assez grave, qui s’est terminée par une tumeur. Je m’en suis sortie. Ou plutôt, les médecins m’en ont sortie. Depuis, j’ai mis une pierre sur l’amour, les sentiments et tout le bataclan. Je suis séparée à domicile, c’est plus économique. Il faut bien vivre, tant qu’on ne meurt pas.