J’aurais du m’en douter l’an dernier quand elle faisait Erasmus en Angleterre. Ma fille préméditait de quitter l’Italie à la première occasion tandis que je pensais benoîtement qu’elle allait s’installer à Pise. La voici au contraire installée près de Roissy, en Seine et Marne. Du coup, je me demande ce que je fous ici…

Oh je ne lui en veux pas et je la comprends. Pourquoi donc aurait-elle dû rester ici où tout est plus dur pour les femmes à tous points de vue. Les lois leur sont moins favorables, les femmes trouvent moins facilement de travail, elles sont moins bien payées…

C’est moi qui n’aurais jamais dû y venir… Enfin si je n’y étais pas venue, elle ne serait pas née. Mais j’ai payé trop cher le fait d’avoir eu des enfants, ici, et je ne m’en console pas, puisque ma vie y fut un naufrage.

Quand certain-es, sur le web, me reprochent d’être haineuse, ça me fait ricaner. Je ne l’ai pas été assez, je voudrais en avoir eu plus, de haine, parce que je serais repartie en France avant qu’il ne soit trop tard.

Je ne me pardonne pas d’avoir été assez bête, étant jeune, pour avoir cru en l’Europe, pire en une Europe sociale. L’idée la plus idiote qu’une femme puisse avoir, c’est d’aimer l’Autre, les autres, au lieu de commencer par s’aimer soi-même et se faire penser avant « les autres ».

Que ce soit la famille, la politique ou la religion, on farcit la tête des femmes et on les éduque à faire passer les autres avant elles-mêmes.

Quand j’en vois se démener pour les sans-papiers, les immigrés, et autres idées « généreuses », je me dis qu’en épousant la cause du multiculturalisme, elles creusent leur propre tombe et celle de toutes avec. Personne, et pas même elles, ne se démène autant contre les violences conjugales qui font plus de mortes que la chasse, par ailleurs absurde, ridicule et stupide, des sans-papiers, et que personne n’a bronché pour la mort d’une jeune femme dans le RER assassinée par un turc quand à la même époque celle de deux adolescents qui, à Villiers-le-Bel, n’étaient pas vraiment en règle avec la loi, déchaîna les protestations, les émeutes que l’on sait. Aucune mort de femme n’a jamais provoqué d’émeutes. Quand la jeune femme mourut dans le RER, c’est tout juste si on n’a pas pris la défense de l’agresseur récidiviste, des fois que ça fasse du tort à la cause des immigrés.

J’ai toujours dit à ma fille de penser d’abord à elle, que si elle n’y pensait pas personne n’y penserait à sa place et de toutes façons pas mieux qu’elle ne saurait le faire, qu’aucun homme sur la face de la terre ne méritait qu’on néglige sa propre vie pour favoriser sa carrière à lui (et qu’elle n’avait qu’à penser à son père qui ne serait jamais devenu ce qu’il est sans moi qui suis restée pour compte).

Et bien je vois qu’elle a pris en considération ce que je lui ai toujours dit et que je n’ai pas prêché dans le désert. J’espère qu’elle n’aura jamais de ces idées idiotes qui m’ont réduites à la pauvreté, lot commun de beaucoup de femmes : les 80 % des 11 % sous le seuil de la pauvreté, et dont plus de la moitié ne sont pas des femmes immigrées, issues de la colonisation, post coloniale etc etc... on ne le répétera jamais assez.

Ce texte fait partie de mes « Mémoires », que j’ai (en partie) rédigées il y a déjà quelques années. Cela fait partie de l’héritage culturel que je veux laisser à mes enfants, à mes descendants quand j'en aurai, un jour. J’ai essayé de transcrire mes souvenirs le plus fidèlement possible. Je publie le texte tel quel :

 
J’avais tout juste 14 ans, mais ce fut vraiment l’année des grands changements. C’était le temps où les femmes commençaient à porter couramment le pantalon. La mode en peu de temps avait déjà changé en ce printemps, la mini-jupe faisait son apparition dans les transports en commun (c’est là qu’on voit vraiment la mode de la rue) et les cheveux des hommes s’allongeaient pour couvrir les oreilles. Les lycéennes, les étudiantes et les très jeunes femmes s’habillaient comme le mannequin anglais Twiggy, chaussures à talons et bouts carrés, grandes chaussettes blanches et jupes courtes, taille basse, pull étroits au nombril. Grande époque du Ricils, des grands yeux ingénus et dévorants, seuls à ressortir dans un visage ou les lèvres n’étaient pas soulignées, le rouge à lèvres prenant les couleurs des fonds de teint. Après 68, un élément vestimentaire allait connaître une fortune extraordinaire chez les jeunes femmes : le blue-jean, signe évident d’une certaine égalité des sexes conquise, ou tout au moins fortement revendiquée.

 Rien ne laissait prévoir l’ampleur des mouvements que nous allions connaître ce printemps-là. Le train-train du quotidien s’écoulait paisiblement, pourrait-on dire, en cette fin du règne Gaullien. Il y avait à peine un mieux-être dans ma famille après tant d’années passées « à tirer le diable par la queue » pour boucler les fins de mois en remboursant le prêt bancaire de la maison que mes parents avaient fait construire. Pour la première fois, nous avions passé une semaine de vacances à l’étranger ; nous étions allés à Venise pour Pâques.

 Guère plus d’un mois plus tard, les signes avant-coureurs de ce qui allait suivre apparurent. La télévision en noir et blanc parlait de revendications estudiantines à Nanterre, dans la banlieue ouest ; on ne parlait pas encore « d’évènements », comme on dit par la suite. Pour autant que je me souvienne, des mouvements de grève éclatèrent ça et là, mais c’était chose courante et commune qu’il y en ait de temps à autres. Il y en eut bien évidemment au lycée comme ailleurs, mais cela n’avait rien de surprenant. Ce qui le fut est la tournure que prirent les évènements. D’habitude, il ne s’agissait que d’une journée de grève des enseignants, et nous restions alors tout simplement chez nous. Ce qui fut différent, et très perceptible dans ce grand lycée qui comptait à l’époque deux mille cinq cents élèves, c’est que, outre aux professeurs, les classes du second cycle se mirent en grève et occupèrent le lycée, du jamais vu. Il y eut des assemblées générales sur la pelouse centrale où tant élèves que professeurs prenaient tour à tour la parole en ce passant un mégaphone ; tout le monde avait le sentiment qu’il se passait quelque chose hors du commun.

 Je n’étais qu’une gamine et ne fut jamais qu’une jeune observatrice de ce qui se déroula. La grève générale fut votée, et il fut décidé de se rendre dans Paris pour rejoindre les cortèges de manifestants qui commençaient à se former tous les jours. Je n’y suis évidemment jamais allée, mes parents ne m’auraient d’ailleurs jamais permis de m’y rendre et je n’en avais du reste nullement le désir, n’étant qu’une gosse étonnée par la tournure que prenaient ces évènements qui sortaient de l’ordinaire. Mes parents, qui étaient jeunes alors, se rendirent souvent dans Paris; désormais la grève générale s’étendait à tous les secteurs comme une traînée de poudre. Mon père se rendait en vélo là où il travaillait et où les employés faisaient les piquets de grève à tour de rôle, et ma mère se rendit quelquefois aux amphithéâtres archi-combles de la Sorbonne pour entendre ce qui s’y disait. Je crois qu’elle fut heureuse de s’asseoir sur les bancs de l’auguste maison du savoir, tout à la fois respectée et ressentie comme hostile par le peuple des banlieues, qui plus est par une femme des banlieues comme elle l’était.

 Bientôt, il n’y eut plus de transports en commun, plus de voitures dans les rues car l’essence vint à manquer. Plus de télévision ; un écran gris qui ne laissait paraître à l’heure des nouvelles que des débats politiques. Les gens par contre écoutaient la radio pratiquement 24 heures sur 24. Il n’y avait dans les supermarchés qu’une sorte de service minimum assuré par les piquets de grève. La pression du gaz baissa, la flamme dansait inégale quand on cuisinait, et les coupures de courant devinrent fréquentes ; il ne fut pas rare de passer les soirées à écouter la radio à la lueur d’une bougie. Une des choses qui m’a le plus marquée est que les gens sortaient de chez eux et se parlaient. C’était le printemps, il faisait beau, les gens le soir étaient sur les troittoirs, discutaient avec une animation incroyable et leurs yeux brillaient, ils échangeaient leur point de vue, les dernières nouvelles, une oreille rivée au transistor. La vie et la ville avaient pris un caractère étrange, d’une nouveauté absolue, extraordinaire.

 Quand De Gaulle se retira à Colombey, laissant non pas le chaos mais le vide politique et le pouvoir vacant dans la capitale, il y eut un sentiment d’attente d’une intensité dont je me souviens parfaitement malgré mon jeune âge à l’époque. Inquiétude n’est pas le mot. Attente, c’est bien de cela qu’il s’agissait. Les gens attendaient de voir venir les évènements, attendaient quelque chose.

 Une vague inquiétude se fit jour quand la rumeur courut que De Gaulle avait semble-t-il rencontré le général Massu quelque part en Allemagne Fédérale. Il y avait encore à l’époque des troupes alliées stationnées de l’autre côté du Rhin, y compris des troupes françaises. La radio parla de manœuvres, de mouvements de troupes là-bas, et les gens pensèrent qu’elles marcheraient, peut-être, sur Paris.

 De même que, quand, dix ans plus tôt, à l’appel radio du même De Gaulle lors d’un de ses fameux discours, celui du « quarteron de généraux félons » préparant un putsch à Alger pour prendre le pouvoir en France métropolitaine, avait demandé aux troupes de ne pas sortir des casernes sauf si lui-même ne leur en donnait l’ordre pour défendre la république et au peuple de Paris de barrer les accès de la capitale, il se produisit l’inverse. Le bruit courut que les chars arriveraient peut-être par l’est, et nombre de personnes se rendirent vers Le Bourget pour barrer les routes avec leurs voitures. Mais rien de ce genre ne se produisit.

 Seules les nombreuses manifestations que nous savons eurent lieu, parfaitement documentées par les images filmées de l’époque, que nous avons tous vues.

 Quand les « évènements » prirent fin, tout rentra dans l’ordre et dans la même apathie que lorsqu’ils avaient commencés. Le courant, la télé, revinrent comme l’essence aux pompes, et les gens repartirent le week-end à la campagne, moins en vacances cet été là, désargentés par un long mois de grève. Il y eut les élections présidentielles et législatives en juin je crois, Pompidou fut élu, et nous fûmes parmi ceux qui purent partir en vacances. Les séjours dans les villages de vacances du Comité d’Entreprise ne coûtaient pas très cher, tout le monde n’avait pas cette chance… Je me souviens que, dans un patelin de province dans lequel nous nous étions arrêtés en cours de route pour boire un coup, les autochtones nous regardaient de travers. Un pilier de bar lança à la cantonade quelqu’invective à notre égard : « …ceux qui ne remplissaient pas leur devoir civique en n'allant pas voter au second tour et partaient en vacances après avoir créé du désordre pour profiter des avantages des accords de Grenelle… », accoudé au comptoir en nous regardant en biais. Ma mère en sortant lui répondit d’un ton coupant avec un regard méprisant : « le nôtre est déjà fait et notre député ne vous plairait sûrement pas ». Antique animosité entre Paris et la province, la province profonde et les grandes villes, parce qu’elles ne furent pas en reste…

 Mais, malgré l’apparente apathie, le calme revenu et la tranquillité retrouvée, la France avait changé de visage. Après l’onde de choc de Mai 68, les années 70 allaient déferler avec les cortèges des manifestations de la jeunesse de l’époque, les groupes de pop music, les cheveux longs et les blue-jeans. Une jeunesse (mixte, garçons et filles, c’était là une grande nouveauté) qui voyageait de plus en plus, sortait pour la première fois massivement hors de ses frontières « pour voir » et non pour faire une guerre, curieuse de savoir comment c’était chez les voisins. L’Europe devenait de plus en plus une réalité, un ensemble homogène, un espace de vie vivable où un immense brassage culturel s’opérait. Et ce pour la première fois de l’histoire, après la première moitié d’un XX° siècle déchiré par les guerres.

On sait qu’en moyenne, parmi les immigrants qui tentent la traversée sur des embarcations de fortune, il en meurt un sur trois. La plupart sont des hommes, 90% environ et le reste des femmes, parfois avec des enfants. On sait aussi qu’en moyenne, le passage coûte 2500 € par personne.

Sans doutes y a-t-il tous ceux qui fuient des pays en guerre et des situations trop dangereuses pour rester là où ils sont. Mais je ne pense pas que ce soit le cas de la majorité d’entre eux. La plupart viennent à la recherche de travail. Comment font-il donc pour réunir une somme aussi considérable ?

Avec la somme qu’ils investissent dans leur voyage, ils pourraient sans doutes créer sur place quelques petites entreprises leur permettant de faire vivre leur famille aussi bien qu’ici, où il vivront de longues années dans des conditions précaires et difficiles, parce qu’une telle somme correspond à moins que ce que représente souvent un micro-crédit.

S’il y a tous ceux qui fuient des contrées dévastées privées de sécurité, il y a aussi tout ceux, probablement les plus nombreux, qui quittent des pays pauvres mais où la paix règne et où il y aurait sans doute beaucoup à faire. Dans ces pays là, l’émigration est un business, une habitude depuis des décennies, que rien ne justifie vraiment.

Quand il y a 30 personnes (minimum) embarquées sur un fragile esquif, cela signifie que 2500 € multiplié par 30 et qui font 75 000 sont bien passés quelque part puisque les arrivants, s’ils arrivent, sont sans papiers mais également sans un sous. Si l’on tient compte du fait qu’à la belle saison, durant 7 mois de l’année, il y a en moyenne un arrivage par jour ne serait-ce qu’à Lampedusa, cela fait 2 250 000 € par mois et quinze millions sept cent cinquante mille en 7mois. Si l’on pense à tous les autres points de passage pour franchir la seule Méditerranée, on se rend compte que des sommes colossales sont en jeux.

Comment ces personnes se procurent-elles ces 2 500 € ? On s’imagine bien que les à peine 10% de femmes qui fuient des situations où elles sont mère célibataires par exemple, se les procurent en travaillant le long du parcours ou en rendant des services y compris sexuels. Mais pour les hommes il en va tout autrement. Disons qu’au départ c’est la collectivité, le clan qui se cotise pour avancer la somme au candidat à l’émigration, qui devra la rembourser une fois arrivé par son travail. Et les structures socio-culturelles sont telles que c’est la plupart du temps un personnage, appelons-le « vieux marabout », un usurier, qui avance la somme, de même que c’est lui qui va désigner les candidats parmi les aspirants. Ainsi se met vraisemblablement en place la filière jusqu’aux côtes sud de la méditerranée ou un réseau procure les barques. Au départ, les « vieux marabouts » savent pertinemment qu’un sur trois parmi les partants mourra, mais cela ne les dérange pas outre mesure. Pousser la jeunesse vers l’exil au lieu d’investir dans son propre pays me paraît témoigner d’une mentalité où il apparaît bien que l’émigration des populations est une industrie. Et derrière cette mentalité je vois personnellement la volonté délibérée non seulement de s’enrichir sur la peau de la jeunesse, mais également celle de plomber l’Europe, qui ne sera pas une vache à lait ad vitam aeternam vue la récession économique. Quand elle sera plombée, ce sera comme dans le tiers-monde sans avoir amélioré quoi que ce soit dans les pays de partance qui continueront à avoir des carences de tous ordres.

Les « vieux marabouts » avancent-ils les sommes nécessaires sur leur cassette personnelle ? Sans doutes. Mais considéré le fait que les départs sont toujours plus nombreux, ils font certes fructifier le trafic, mais il ne faut pas oublier qu’un tiers des partants se perd en mer et ne rembourse jamais sa dette. On peut donc sans trop se tromper supposer que les « vieux marabouts » sont bien pourvus en pétro-dollars gracieusement avancés et venus d'ailleurs, parce que n’est-ce pas, avec les émigrants ils exportent l’islam; l’Afrique sub-saharienne étant quasi entièrement musulmane.

Bientôt, la belle saison sera de retour. Comme je l’ai déjà dit à plusieurs reprises sur ce blog, la plage est, avec les promenades dans la campagne, la seule distraction gratuite. Depuis quinze ans déjà, des immigrés plus ou moins clandestins arpentent les plages pour vous vendre leur camelote. Les premiers temps, ils n’étaient pas nombreux et les gens leur faisaient bon visage, leur achetaient volontiers une babiole, faisaient la causette, c’était même une attraction. Mais les temps ont changé. Les gens ont de moins en moins d’argent, et eux sont de plus en plus nombreux. Ils n’ont pas l’air de le comprendre qu’ici, beaucoup de gens sont au chômage, ou n’ont que peu de moyens, et qu’aller sur la plage ne signifie pas nécessairement être un vacancier, et que même les vacanciers ne roulent pas sur l’or. Les édiles communaux ont en général publié un édit interdisant le commerce ambulant dans les centres historiques des villages touristiques où se trouvent désormais de jolies boutiques assez chères et les restaurants, de sorte qu’ils refluent tous sur les plages.

En moyenne, il en passe un tous les quart d’heure. De sorte qui si vous passez deux heures sur la plage, il vous en passe huit minimum. Pour avoir la paix, il faut aller de plus en plus loin, dans des endroits difficilement accessibles, et encore, ce n’est pas certain. Le pire, c’est quand ils vous plantent leur bardas avec leur camelote sur les pieds ou sous votre parasol et ne décarrent plus. Un peu comme quand ils arrivent chez vous en ouvrant votre porte. Il y a beau temps que je n’emmène plus d’argent à la plage sinon de quoi m’acheter une glace, et quand il s’en pointe un qui menace de mettre racine, je vais me baigner, ou faire un tour le long des dunes, c’est encore le meilleur moyen pour qu’ils se tirent.

Depuis que j’ai commencé à faire les circuits avec les cars de tourisme, je me suis aperçue qu'en ville chaque parking est un véritable souk. C’est tout juste si les touristes arrivent à descendre parce que les touristes sur-numéraires se plantent devant la porte. Il faut donc que l’accompagnatrice et le chauffeur s’y placent et les écartent de devant afin de faire descendre les gens. Difficile ensuite de faire cinquante mètres sans être abordé, et c’est vraiment gênant quand on doit expliquer aux gens ce qu’on a à leur dire.

Et comme je ne suis pas missionnaire, je laisse le soin de leur éducation à celles qui n’ont pas d’enfants, aux idiotes utiles à l’islam qui veulent faire la pige à Mère Théresa, à toutes celles qui n’osent pas le dire explicitement mais qui souhaitent voir l’état d’Israël rayé de la carte afin que les juifs puissent avoir le droit à l’autodétermination.

Un de ces quatre matins, la sonnette a retenti. A cette heure là, j’ai pensé que c’était le facteur et qu’il avait une lettre recommandée à me faire signer.

Le temps que je laisse ce que j’étais en train de faire et que je traverse la maison pour aller ouvrir, je me suis trouvée avec un type qui l’avait déjà ouverte et qui était sur le pas de la porte, tout sourire. Je me suis arrêtée médusée.

C’était un immigré, maghrebin celui-là, qui faisait du porte-à-porte à la sauvette. Il n’y a qu’eux à agir de la sorte. N’importe quel autre, que ce soit un représentant quelconque, le facteur, ou le releveur attendent qu’on vienne leur ouvrir après avoir sonné. Eux non. Ils ont pour habitude de traverser le jardin après avoir sonné, et si l’on n’arrive pas à la porte avant eux pour ouvrir, ils l’ouvrent d’eux-mêmes.

C’est quelque chose que j’ai en horreur. Je n’ai jamais compris pour quelle raison ils se comportent de la sorte. Peut-être parce que la plupart du temps se sont des femmes qui se trouvent à la maison à ces heures là ? Et ce large sourire ? Comme si on n’attendait qu’eux. Comme s’ils étaient chez eux. C’est le genre de chose qui me met hors de moi. Je ne sais pas ce qu’il voulait vendre, du linge de maison je crois, où des chaussettes, peu importe, je n’en ai pas besoin, et de toutes façons je ne leur achète jamais rien. Je ne leur achète rien parce que les rares fois où j’aurais pu être intéressée par quelque chose, quand on leur demande le prix, au lieu de vous le dire, ils vous demandent combien on veut le payer ; bref, on se trouve obligé de marchander, et je n’ai aucune envie de perdre mon temps pour une paire de chaussettes. Et puis par principe je n’achète pas aux musulmans. Je préfère aller au marché où les prix sont affichés, y compris chez les chinois, qui sont les moins chers, et où les commerçants payent une taxe pour l’occupation du sol public, ou dans les petites boutiques où j’ai mes habitudes et pour lesquelles les affaires ne sont pas si florissantes, il y a la moitié moins de boutiques qu’il y a quinze ans (remplacées par des banques ou des agences immobilières) qui payent eux aussi une patente.

Je l’ai regardé de travers en lui demandant pourquoi il n’avait pas attendu que je vienne lui ouvrir la porte. Il continuait à me baratiner sans me répondre, ce qui m’a exaspérée. Je lui ai donc dit que je ne voulais rien, qu’il n’avait pas à ouvrir la porte sans en être prié, et de s’en aller. Il ne décarrait pas et continuait à sourire, ce qui m’a mise en colère. Je connais leur sourire et je ne l’aime pas pour deux raisons. La première, parce qu’il signifie : « je sais que ça vous emmerde, vous les européens, qu’on soient là, et je suis content de vous emmerder ». La seconde, parce qu’elle équivaut à : « tu es une femme, et moi un homme, et donc c’est moi le patron ». Ils ont beau venir du bout du monde, pauvres diables minables et miséreux, ils n’en restent pas moins des machos, issus de cultures où les femmes valent moins qu’un animal. Je les déteste beaucoup plus pour la seconde raison que pour la première. Avec eux, ils apportent leur mentalité archaïque, même quand ils sont diplômés. On a déjà tant de problèmes ici avec le machisme ; l’arrivage massif de ces hommes ne peut que renforcer le machisme existant, nous ramener en arrière, on peut le vérifier dans les écoles où l’égalité des sexes péniblement et incomplètement acquise en trente ans d’efforts se voit remise en question par leurs enfants quand ils s'installent, avec qui il faut repartir à zéro.

Il semblait attendre que je referme la porte pour s’en aller. Et moi j’attendais qu’il s’en aille pour la refermer. Et comme je suis chez moi, c’est moi qui décide si et quand j’ouvre ou ferme ma porte et certainement pas un inconnu, je me suis fâchée. Je l’ai viré sans perte mais avec fracas, puisqu’il n’avait pas l’air de vouloir comprendre.

Foufouna est étudiante en sociologie, la sociologie étant une discipline largement islamisée, très prisée en eurabie, où l’on sait désormais que selon le dogme islamique, une femme sans foulard est une femme qui aurait en quelque sorte sa foufoune sur la tête au lieu de l’avoir entre les jambes comme en a décidé Mère Nature ; Foufouna est donc voilée.

Foufouna est étudiante en touriste, juste pour le fun, pour sa culture et son enrichissement personnel dit-elle. Ce n’est tout de même pas tout le monde par les temps qui courent, et au prix où ça coûte, qui peut se permettre de faire des études en touriste, mais Foufouna, très amère, elle se dit même désabusée, prétend que de toutes façons, comme elle est musulmane, même surdiplômée elle sera discriminée et que donc, ce n’est pas la peine de s’évertuer à étudier. Si on lui objecte qu’il y a tout de même beaucoup de diplômés de son âge à être précaires ou au chômage, ça la dérange beaucoup et elle préfère détourner la conversation, sinon son statut d’éternelle discriminée qu’elle arbore autant que son voile s’en trouverait lésé.

Comment fait-elle pour se payer ses études ? Mystère. A-t-elle une bourse d’études ? Les allocations familiales de sa famille nombreuse ? Ses parents ont-ils deux ou trois restaurants à cous-cous avec des sans-papiers indonésiens non déclarés pour compenser ses frais d’études ? Paye-t-elle son inscription en pétrodollars ? Foufouna garde le silence sur ce chapitre. En tous cas, elle ne travaille pas elle-même pour subvenir à ses besoins comme tant d’autres, mais elle se rend souvent en vacances (étudier en touriste fatigue énormément et puis toutes ces vexations qu’elle doit subir dès qu’elle met le nez dehors, c’est terriblement épuisant) dans son pays d’origine où elle a une nombreuse famille susceptible de l'héberger et une résidence secondaire, peut-être même plusieurs, louées aux touristes pour payer ses frais d’études et ses billets d’avion, allez savoir.

D’ailleurs, manifestement, Foufouna n’est pas dans le besoin. Vacances au pays plusieurs fois par ans, frais de coiffeur énormes. On na pas idée pas ce que représentent les frais de coiffeur pour les voilées, il leur faudrait une allocation spéciale de la part de l’état pour les subventionner. Il faut faire venir la coiffeuse (se doit être impérativement unE coiffeusE) à domicile, pas question pour une voilée d’aller dans le salon de coiffure du quartier comme tout le monde, à moins que celui-ci ne dispose d’un paravent afin d’être cachée à la vue des clientes.

Foufouna est très encouragée par ses amies qui la soutiennent, c’est tellement terrible d’être voilée en eurabie, le continent n’étant pas encore complètement islamisé. Mais elle a aussi nombre d’admirateurs (si si) pour l’exhorter à persévérer malgré la discrimination, à porter noblement son voile comme une croix. Parmi ceux-ci se distingue particulièrement un soupirant : Barballah.

Barballah soupire de l’autre côté de la méditerranée. On ne sait pas trop ce que fait ce barbe-bleue. Celui-ci s’est en somme institué son gardien spirituel, son agent conseil en islamitude. Grâce à son pasdaran attitré, on ne sait pas si Foufouna décrochera un jour un diplôme universitaire, mais ce qui est certain est qu’elle aura amplement mérité un brevet de perturbatrice universitaire, de provocatrice islamique, ce qui lui vaudra pour le moins une patente d’accompagnatrice de sorties scolaires, une profession pour laquelle elle manifeste déjà une vocation certaine ; dans ce domaine, elle a une carrière assurée.